Y a veces escribo, no sabría decir sobre quién. Creo que estoy enamorada de un ideal.

Y cómo escribe, 

que hasta la poesía

le tiene envidia.

Ojalá ser el motivo 

de sus versos, 

y tener esas manos 

para mis antojos. 

Y cómo mira,

eso sí que es arte.

Ojalá despertar

con esa mirada

todas mis mañanas.

Y su boca,

bendito pecado.

Ojalá todo con ella.