Viernes de abril.

A veces mis dedos echan de menos tu espalda, y se mueven en el aire, como los dedos de un pianista lejos de sus teclas.

Andan perdidos, como si toda la vida se hubiesen dedicado a acariciarte y ahora no tuviesen nada, o no supiesen qué hacer.

Era como un cosquilleo en las yemas, tan agradable, la cosa más suave que jamás había tocado, ni sentido, nunca.